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在一个寒冷的夜晚，加利福尼亚州洛杉矶——一个将近40多岁的男人，正在一张空白的白纸上潦草地写下自己的想法。
在他面前，根本就不是一个——有数百份文件。
从他及肩的长发和鼻梁上的眼镜，可以看出他是某种作家。
比平时长了一些的胡子胡子，时不时会痒痒的。
“嘿，呃——这太不合时宜了！嗯……让我们看看我们能做些什么，”他划掉了整个对话并开始重写。
“不会。会。工作。”他想了想，把笔在手指间滚动。
基努里维斯。他的名字被刻在了钢笔上。这是他妻子送给他的礼物，祝他在第一部小说上架时好运。
不久之后，他意识到自己陷入了什么境地。
“要是……换个场景，主角进入角色的时间就多了。”他一边想着，一边把纸从笔记本上撕了下来。
*敲门声*
“对不起，亲爱的，但我想喝杯咖啡会很好。已经过了2点了，”
他的妻子是他全心全意崇拜的人。她包容、理解、善良、睿智，在他眼里绝对美丽。她是一名家庭主妇，但也给一群12-13岁的孩子上钢琴课。
“谢谢你，我在某个点上很挣扎，不知何故我想从这里向前迈进，因为我现在已经坚持了两三天同样的场景。”他说着用手揉了揉自己的太阳穴。
“休息一下。我敢肯定，一旦你让所有的思绪都游荡到你以前没有去过的地方，你迟早会度过这个阶段的。这只是时间问题，”她说着吻了吻他的额头.
他点了点头，从原地站了起来。他接过一摞摞的文件，整理整齐，放在了下层的抽屉里，里面几乎全是他各种好景的草稿。
端起咖啡杯，他走出了自己所在的小房间，背上了门。
“你好爸爸！”他七岁的女儿向他跑来。
“你怎么醒了？”他问，看着他的妻子。
“她睡不着，因为你不在场听她的睡前故事。而且你知道她有多急躁，”
“讲故事的时间？”他用温和而粗犷的声音问道。
“是的！”她开心地围着他跳舞，两人一起往她的卧室走去。
卧室的墙壁是紫色和粉红色的，每个角落都有书，书，还有一些书。
“我能问你一件事吗？”她用小小的声音低声说。
尽管他的眼睛因为在写作时试图保
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